Mon corps, cet étranger…

J’ai toujours eu un problème avec mon image, non pas celle que je renvoyais aux gens, mais celle que j’avais de moi même.

Enfant, je me trouvais ordinaire, presque invisible alors que j’étais plutôt une belle gamine, je m’en rends compte maintenant. Mon corps, je m’en souciais peu, je n’imaginais pas ce à quoi je ressemblais. Tout semblait se résumer à cette cicatrice sur ma jambe, seul élément corporel qui semblait m’identifier. Elle ne m’a jamais complexé, elle est d’ailleurs toujours là et j’en oublierai presque son existence.

Adolescente, je me sentais grosse, différente, encombrée par ce corps dont je ne savais que faire. Il faut dire que j’ai bien été aidée en cela par quelques personnes autour de moi qui ne se sont pas privées de me rappeler « ô combien » mes kilos en trop posaient problème… Je n’étais pourtant pas si grosse, je le sais aujourd’hui.

Plus tard, j’ai comme ignoré ce corps. Je ne voulais plus chercher à savoir ce que je laissais à voir aux autres. Je m’étais bien trop souvent trompée, j’en avais parfois souffert.

Désormais, je m’assume la plupart du temps. J’accepte le reflet du miroir. Je sais que j’ai beaucoup grossi, je souffle très vite comme une mamie au moindre effort, à la moindre activité physique.

Mon corps et moi n’avons jamais été en symbiose. Nous n’avons vécu ensemble qu’en décalage complet. Nous nous croisons souvent  mais nous nous évitons cordialement. Mon corps, cet étranger…

Désormais je ne souhaite plus qu’une chose, l’apprivoiser, le comprendre, en faire mon allié. Je veux que mes enfants vivent bien avec le leur, qu’ils l’acceptent, qu’ils s’acceptent. Pour cela il leur faut un entourage à l’écoute, tolérant, encourageant et aussi une maman bien dans son propre corps.

Pour eux, ça ira, je ferai tout pour en tout cas !

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